Escondites

Juncos se unen
te cosen los dientes
sonríes
y eres un espantapájaros

No hay hadas
en este cuento.
Es serio,
no pretendo
asustarte

Sal de ese traje
evita las lupas
vuélvete pájaro
en mi pecho colibrí

No te quiero
en tu destello
escafandrado
sino en la locura
que nos sana.

Lo que tiene el viento

Montando una ilusión
dentro de un vaso
de cristal
por abrirle las puertas
a un búho
que solo miraba directo
en las noches.

Creo que me enamoré
de una posibilidad
tal vez del pelo, del cuerpo
de una caricia fugaz
miserable por aferrarse a ello
y perder el eje,
extraviarse en extraños
dolores de estómago
para encontrarme
en alguna esquina de la ciudad
fumando un cigarro
hablándole a los espejismos,
riendo a solas por el insano deporte
de esperarla a ver si llegaba lumbre
que me diera más fuerza para el camino:
error de cálculo
destinar tantas palabras que mueren
como peces sin oxígeno
asfixiadas en su esterilidad
propia de la superficie de [este intento].

Tanta pesadumbre en resumen
por la limpieza de los sonidos

En mi vereda, los movimientos
se estremecen,
las dudas son solo tropiezos
producto de vejez en el pavimento,
mi puño tiene tanta rabia
y tanto amor por florecer
para quedarse dormido en una nube
en una mujer que ama el recuerdo
de lo que fue
mientras yo sólo quiero derribar
más y más muros
quebrarle el anzuelo
a los repartidores de migajas
abrirle el pecho
a mi insensible clientela de podridas costumbres.

A flor de piel te disparo estos versos,
para que este intento de mostrarte mi verdad
no se quede
                  solamente
                             en poesía.

Luna Capital

Y me fui llorando por Chacabuco
un llanto seco
hacia adentro
confundido con el esmog
de la capital.

Con una naranja
en la mano
del mismo tamaño
de sus pechos
que sonaban en mi cabeza
como el yuuuu de una copa de cristal
atacada con dulzura y saliva por el índice.

Estaba lleno de micros y de gente agitada
a la 1 de la tarde del 9 de septiembre
y en mi bolsillo una promesa rota
-podría decir que con el día
andábamos sombríos-
y en mi pecho
la insolencia de la indolencia
el río vacío entre el paladar y
la nariz
azuzando la falta de matices.

Sé que desde nuestras camas
se puede escuchar las bocinas
de los trenes en la madrugada
pero no pueden traernos consigo de regreso
las intensas jornadas
que darían más hebras al hilo.

La gata lo había intuido todo en la oscuridad previa
cuando acariciaba mi pelo con la respiración agitada.

"Cada cual tiene su propio tren"
reflexioné días después
cuando supe que salir corriendo
no era más que quedarse al borde
de la línea sin saber qué podría haber
al otro lado de la orilla.

Por eso, un poco en silencio
y con miedo volví una noche
solo esperando abrazarla
aunque las bocinas de los trenes
ya no sonaran.

Mientras

prendes tu televisor

para alentar

a tu selección
hay gente que se prende
y muere
porque la selección de personal
es la mejor táctica
para mantener a raya
los sueldos.

Llegarás a la gloria
con la pelota en la red,
al orgasmo genuino
o
a la diametralidad inversa
donde se cierran los ojos
y el silencio se mastica
como yerba amarga.

Pero después de la risa
y el llanto,
el televisor se queda sentado
poniendo en el último rincón
de la parrilla programática
-si es que se digna a mencionarlo-
la historia del último hombre de fuego
que se jugó el mundial
de la vida, y que hoy muere.

Terrible es, amigos, que el dolor
nos toque menos que un gol.

Solecismos

Cinco pétalos menos
quién sabe en qué termine
el juego a la siguiente página.

Un afán por repeler
las cárceles
cuando nadie
instala grilletes.

Entonces para qué.
para qué.

Para ponerle corriente
al mar
que no suficiente
con la calma
necesita de una buena
tormenta
quién sabe si hay
sobrevivientes
cuando salga
nuevamente el sol.

La certeza pende
de un hilo dental
usado. Encima de él
hay un ciego
con la insulina disparada
esperando que termine
su defunción.

Abajo lo esperan
todos de luto
con el resto de pétalos
que aún no han muerto.

Trapecistas de rieles

Hablan entre ellos
por todas direcciones
mis historias
y otras no pertenecientes
se cruzan sin semáforos
asustan a los transeúntes
desprevenidos
que en afán
por mantenerse apuntando en el libro
suelen morir.

De la cabeza
tentáculos
piedra
papel
o tijera
piedra
papel
o tijera*

*Nota: excluida varita mágica,espejo, big bang, entre otros.

En un aquelarre
cuelgan sus máscaras
para trazar
sus nuevos encuentros
entre vías
construidas con hechizos.

Suena una alarma de reloj
trim trim trim
constante
el estómago se apreta
despierto y sin anestesia
los focos
que alumbran un escenario macabro
que se esparce por las ciudades

experiencias crudas
que fundan rituales
sin querer queriendo.

Mi vida un viaje constante
en trenes imaginarios
que sobrevuelan las nubes
todo el tiempo cruzando
soles y tempestades
distintas estaciones
como emociones
buscando forjar
la itinerancia.

En los nudos de mis manos
tierra a cable
a barlovento
con una brújula
que da infinitas vueltas
a los puntos cardinales
que se transforman en los ojos
de la muñeca de Porota.

Avísame y llueve incendiada noche

Avísame y llueve incendiada noche
que un corazón no se va
por ir a militar
sus sueños a otra capital

Avísame y llueve luna encantada
que tu mirada no dijo adiós
porque esa conclusión
es pa' quien cierra las ventanas

Avísame cuando se busque
en cualquiera que sea el lado
el sabor que a un costado
dejaron las miradas

Miradas que vienen y van
pero que siempre asomarán
la conquistada incertidumbre
de la época que vendrá

Por eso al final
de mi fantoche de palabras
que no trae ni un reproche
te abro mis ventanas:
avísame y llueve incendiada noche.

Amor de locos

Con mi reloj de mano
de lado a lado
por un pasillo a contraluz
observas antes de dar el salto
que dé muerte a las moscas
rondando.

Besos de esquimal,
de mariposas,
ojos, abiertos, cerrados
gemidos, horas
dadas vuelta
risas, suspiros
humedad, fluidos:
tanta muerte
y vida en la cama.

                             Un cigarro prendido
discurseando
sobre la soledad
luego de una noche
naufragada
en adulaciones sobretierra.

Nos deslizamos por las paredes
mirándonos de frente
para no tocarnos.

- Esculpe mensajes
  en esta muralla
hasta que alguno
caiga con ellos
al subterráneo.

Perros lunáticos

Tanto de su Luna
bebí hasta los gritos
madrugadas
tras el celo de nosotros perros
mordiéndose el aire
fragmentado en pequeños ahogos.

Éramos marea
mil veces entre las piedras
golpéandolas.

La Luna no se vaciaba
y bebía y bebía
su leche
en nuestros muslos y pechos
discurriendo.

Cruzamos las fronteras.
La Luna aún no se vaciaba
pero su luz era el artificio del Sol
pues seguimos perdidos
en su contracara
un par de años.

De piel en pie

Aterrizar, caer parado gastando un par de vidas, tragar un sorbo hondo de bofetadas de realidad. Lavarse la cara, llorar las penas cuando valga la pena llorarlas, seguir adelante. Ser firmes ante los por qué y cómo, y por sobretodo, no anestesiarse en la comodidad de las migajas que unos a otros entregan. No arrepentirse, vivir, pero tampoco abandonarse a la suerte de las noches, azares y ruletas, tiras y afloja, en fin, tumultos de flores rotas.

Pincelar el tránsito de los grises con toda la paleta de colores que ausentan, y no sólo andar buscándolos para uno mismo. A fin de cuentas, hay una línea fina entre lo que algunos llaman libertad y el tan vomitivo egoísmo.

Aterrizar.

Quebrantaxis

Si pensando
que me creías perdido
replico: me he andado encontrando
no en derivas
ni bordes de azotea
donde el viento
corte todas las razones.

En lo de avanzar
con el pecho
en pleno
y si rabia
y derrumbe
de proyección
Qué va
nunca fuimos
en las mismas
direcciones.

Pero siempre
nos querremos
recrearemos
las conversaciones
de infancia
en nuestro lenguaje
nativo
entre medio
del fuego abrazados,
crímenes quizás
bajo el taco
o poca la altura
algunos casos.

Don bi afreid, Mam

Hay flores
que crecen
de alas cortadas.
Esta pluma
tu fuerza
que en retirada
en pos(de)tal
armonía
bajándole el volumen
máscaras, fantasmas.
Lo sabes mejor
aceptaste
la manada
el sello
de tu cara.

Entre argumentos
cavadas tumbas
de lo correcto
pájaros sensibles
empastillados
para algún día
la carroña
la deuda pendiente
pasados-tortuosos
Dios,
la culpa
buscando la forma
de no habitarse.

Por cierto
no toda búsqueda
apunta a tapizar
de parches
inundaciones
de la vida
que nunca
que no
(Repetir es
vocablo ex/tranjero
                 tirpado).

Al agua

En Venecia todas las góndolas se hundirán
y los corazones inflados con helio
subirán cien mil tonos las cuerdas vocales
para bajar al fondo lleno de algas
raspadas en piedras
hablando de horror, oh horror,
donde las máscaras ahogadas
navegan.

Sueño en calle Exposición

Mala pata,
todavía no hay inviernos
donde la pase piola
en que no descubra
algo desagradable
o choque con un poste
tras correr detrás
de una micro
y terminar recostado
sobre una cama de hojas
muerto de ebrio
mirando en vez de estrellas
luminarias naranjas y cables, por ejemplo.

Yo me la he buscado

Es cierto,
todos los raciocinios
los libros leídos
o los poemas que hablan
de lo mismo
pero con otras palabras
se van al palo
rodando, rodando
exudan su grasa
expelen su incapacidad
a la hora
del ahora
tumbado, adolorido.
Cuerpo y alma
en sintonía.

(Hay un mago
en esta plaza
que sí que sabe
sacarle sonrisas
y cigarros
a la gente)

Me gobierna el deseo
querer en negro
un final feliz
sin cabida,
sin cabina telefónica
donde acudir al llamado.

Así, en esa
miro con un dejo de
yo me la he buscado
micros cargadas
de Bálticas
sacándome la lengua.

Tengo sed de nuevos tiempos.

Al otro lado del espejo

Sentado y mirando
pensando
lo que ocurre
al otro lado del espejo

Me he visto
en ese lado de la moneda
pegado a la superficie
y he sabido de ausencias,
sí,
las mismas que reclaman
al otro lado del espejo.

Y he peinado mis cabellos
y he tenido coraje
y he repetido
no querer la distancia.

Pero al otro lado del espejo
me buscan
como el Géminis no deseado
en una lucha
por ser el único
que se quede
mirando en el espejo
que apunta a esta habitación.

Tras/tornado

como en un torbellino
envuelto
girando
revuelto
esparcido en el aire
                                                       ¿Dónde


Dónde?



                                                                                       ¿Dónde



                   Dónde quedó el piso?


Un día crecen flores en el desierto,
pero el cuerpo pesa
entre la arena
lejos,
lejos de sí
ausente y el sol
podría comerse a pedazos.

El cuerpo se llena de algo
                                          NO aire
y esvaciado cae
en otras dimensiones.

Puede que la angustia
o la pena
tiña tu piel      te clave
dibujada en sombras.


Esa fantasía remolinezca
heroína de nuestros labios
contiene
la dosis suficiente
para un estallido cósmico
nada cómico.


Las hecatombes pasan.


                                       Los muertos alrededor
                                       las yagas
                                       los maestros yoguis
                                       no podrán salvarme

Los muertos alrededor
                el frío seco de las estepas
                                                       a la hora de partir.

Arenga

La revancha sin rencor
huele al tiempo lejos
del sur
y un poco de nostalgia
pero por sobretodo
tiene el color del viento
que devuelve el alma al cuerpo.

Por eso no la motiva una cara
sino el deseo
de cruzar las estaciones
como un torbellino
que le invierte los papeles
al llanto después de la risa
-fatídico dicho escampado-

Redescubrir la piel
dejando la materia vieja
en su maletín lleno de archivos.
Afuera hay un vendaval
miles de causas y porqués
que te esperan, que me esperan.

De cero no volveremos a partir
y nutrirse de algunas derrotas
ya no viene a mal
si en nuestras narices no pesa tanto
la posibilidad de mirar el horizonte.

Sino y sin

Días en que despierto
de un letargo arrastrillado
echada al bolsillo la muerte
las dudas durmiendo bajo el colchón.

Tu mirada en la desnudez
esos ojos grandes
absorbiendo mi espacio corporal
dicen que me aman
lo dices
pero no sé si es la flecha de un querubín
o la lanza de un torero.
Hace tan poco tiempo
habías ofrecido un papiro
sentenciando
que todo estaba tuerto, por lo visto.

El tercer ojo algunos le llaman a esta claridad
pero la verdad es que ensayo a diario
los signos vitales
que mantienen el ritmo estable
de las palabras
"no cae nada más del cielo
que los escupos lanzados al aire", pienso.

No será un vendaval
el que me lleve hasta tu cama, esta vez
preferiré escalar hasta el sino
de las certezas
antes de amarrar el aire
-grave delirio-.

EL LETRERO DECÍA:

no urguetee debajo de esas piedras               las pancoras siempre buscan el
                                                             momento
                                                              preciso
                                       para extirparle el trozo exacto de poesía
a
la
bronca.


pero yo seguía siendo un niño
jugando en la bahía
llenándome los pies de musgo
                                                y barro
 mirándote los ojos
                        de
                       gato

.oirauca led ojelfer le rop

[preferí
guardar el mismo silencio
de aquel día en que Rock,
el profe de religión
me dejó en vergüenza por no escuchar a dios
el mismo silencio enfuria cayéndome
las papas en las cabezas, sí,

porque al parecer esto de saltarme los letreros
lo aprendí en la selva
que partía desde el patio de mi casa
y no ha terminado hasta
ahora.]

Trasdías

Para cuando vuelva a su casa
abrirá el velador
y encontrará
la misma carta
-de puño y letra-
hallará entre medio de la ropa
repartida cual pintura abstracta
un vaso de vino de hace tres meses
evaporándose,
se arropará el cansancio
de una jornada en que llegar
a la cima sería el último remedio
a favor del olvido.

Pero le teme a los espejos.
Por eso mira al sol fijamente
y se causa glaucoma.
Entonces le juega
una partida de póquer
al ciclo de la lluvia
y le sonríe
con una mueca dentro de un bozal.

Y me pregunto: ¿cuándo parará la tormenta?

¿Cuándo llegará?

Sí. Ponía esa música
sin selva,
especie de ritual
-matutino-
para levantarse
como titán
en medio de este mundo
sin corazón
y sin ser un héroe.

Sí.

Nonsanto

Guardar toda esta locura
en el último rincón de la nariz
pleno cartílago
como los trozos de pollo
de mis alas rotas

Paso en falso

Y de cómo fuimos corriendo a abrazarnos
para llegar a pegarse en la pared
otra vez.

No podríamos hablar de fracaso
sino de actualización
del estado febril.

Las risas vuelan como pájaros
de ceniza que se extinguen
en el rito
de perderse en las cumbres
o en las comesuras
que evocan mi nombre
para limpiarlo
y volver a echarle polvo
con un beso de puerta abatible.

Porque son pájaros de ceniza
creados en el límite
donde el cigarro
puede perder todo su fuego.